Drogba kann sich mit der Wucht eines Elefanten in den Zweikampf stürzen, im richtigen Moment aber auch einknicken wie ein Flamingo. Beim kleinsten Angebot einer etwas ungestümen Attacke, wie sie Boateng gern einmal praktiziert, sinkt er dramatisch zu Boden. Der “Telegraph” schrieb einst, Drogba schaffe es, im Stürzen den Eindruck zu erwecken, man habe ihm “während des Anschlages auf seine Person auch noch die Kreditkarte gestohlen”. Deshalb sind Berichte über Didier Drogba immer auch ein wenig Theaterkritik. Vorhang auf für die letzte auf der größten Bühne: Samstag, 20.45 Uhr.

Our employment generally is tinkering, mending the old worn-out teapot of society. Our stock in trade is solder. Better for me, says my genius, to go cranberrying this afternoon for the Vaceinium oxycoceus in Gowing’s Swamp … than go consul to Liverpool

Mai also. Und jetzt geht das Überangebot grad so weiter. Auf einen Schlag also soll man die Winterdepression überwinden und outdoor aktiv werden. Was alles im Mai neu aufmacht: Das Kreuzberger Badeschiff, sämtliche Schwimmbäder, das Wannseebad, die neue Bar 25, aber auch dreißig andere Strandbars, achtzehn Freilichtkinos und so fort.
Lange hatte ich auf die kahlen Bäume im trostlosen Hinterhof gestarrt, und jetzt dieses Grün plötzlich, diese weißen, blühenden Kerzen der Kastanienbäume! Es ist schön, aber es kam dann so plötzlich. Kann ich es auch wirklich genießen? Bin ich lange genug draußen, hätte ich nicht schon längst das Fahrrad flottmachen müssen und mich zu den Tausenden von jungen Müttern, alten Punks, Kleindealern, Studenten und Lanzeitarbeitslosen in den überbevölkerten Parks gesellen sollen, die da stillen, chillen und grillen? Müsste ich mich nicht wie die anderen ausziehen, ausstrecken, bräunen, Frisbee, Fußball, Hacky-Sack, Akustikgitarre, Diabolo spielen? Guerillagärtnern? Muskeln ausdefinieren? Bälle jonglieren, Hunde rumkommandieren?
Zum Glück ist es wieder kühler geworden, damit bleibt noch eine Schonfrist, sich an die neue Jahreszeit zu gewöhnen. An all die idiotischen Liebespaare, die unter blühenden Bäumen stehen oder auf Decken im Park lagern und sich dumpf-romantisch in die Augen glotzen, ihre Gesichter betrachten um mit empfindsamen Fingern zart die Augenbrauen des anderen nachzeichnen.
Ekelhaft.

Oh, my young friends, how delightful is the beginning of a love-business, and how undignified, sometimes, the end! What a romantic vista is before young Damon and young Phillis (or middle-aged ditto ditto) when, their artless loves made known to each other, they twine their arms round each other’s waists and survey that charming pays du tendre which lies at their feet! Into that country, so linked together, they will wander from now until extreme old age. There may be rocks and roaring rivers, but will not Damon’s strong true love enable him to carry Sweetheart over them? There may be dragons and dangers in the path, but shall not his courageous sword cut them down? Then at eve, how they will rest cuddled together, like two pretty babes in the wood, the moss their couch, the stars their canopy, their arms their mutual pillows! This is the wise plan young folks make when they set out on the love journey; and — O me!— they have not got a mile when they come to a great wall and find they must walk back again. They are squabbling with the post-boy at Barnet (the first stage on the Gretna Road, I mean), and, behold, perhaps Strephon has not got any money, or here is papa with a whacking horsewhip, who takes Miss back again, and locks her up crying in the schoolroom. The parting is heart-breaking; but, when she has married the banker and had eight children, and he has become, it may be, a prosperous barrister,— it may be, a seedy raff who has gone twice or thrice into the Gazette; when, I say, in after years Strephon and Delia meet again, is not the meeting ridiculous? Nevertheless, I hope no young man will fall in love, having any doubt in his mind as to the eternity of his passion. ’Tis when a man has had a second or third amorous attack that he begins to grow doubtful; but some women are romantic to the end, and from eighteen to eight-and-fifty (for what I know) are always expecting their hearts to break. In fine, when you have been in love and are so no more, when the King of France, with twenty thousand men, with colours flying, music playing, and all the pomp of war, having marched up the hill, then proceeds to march down again, he and you are in an absurd position.